Sous les voûtes tristes de Lugdunum, entre les principes d’un temple oublié spécifique à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des main calleuses posèrent une lame de argent 925 sur une dalle ultime. La vie vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, faits au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métal, racontait un fragment d’avenir. Et cet avenir n’augurait rien de plaisant. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la marge, dans les ombrages, loin des regards du gouverneur. Sa dégagé de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur une passerelle personnelle avec les produits, sur la sureté, sur l’échange d’énergie ou de simples gestes de gré. Elle ne vendait pas le futur : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de réalités incomplètes. Depuis de nombreuses nuits, ses cartes de bronze frémissaient avant même d’être retournées. Un vent passif, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteur de signes hétéroclites. La ville elle-même semblait arrêter son connaissance. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour faire appel à des enigmes importés de Rome, intéressés d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les prix fixés par le Sénat. Ces lectures, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des chevalières prospères et une détente pérenne. Mais les cartes de Séna montraient autre chose : le pluie, le phil voyance fer, et une couronne imminent dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs en pierre, couverte par la camaraderie des augures officiels. Elle savait aussi qu’on la chercherait. Sa dernière voyance avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces lames du tarot aurait suffi à la condamner. Dans le vacarme du temple souterrain, la possible carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait renverser.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un enflammé étrange, comme par exemple si le clarté hésitait à se se souvenir. Les habitants sortirent en silence, les yeux tournés vers les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers de pierre, couvrant temples et autels dans une écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait constamment, intensifiant l’écho des pas, comme si la commune exclusive battait au rythme d’un cœur familial. Dans les souterrains, les cartes de acier 316l formaient un champ parfait, activées par les gestes conventions du trio silencieux. Les glyphes, invisibles à l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des tribunes éventuelle : chutes, soulèvements, intuitions. Ce n’était pas une guerre corporelle que Séna et ses compagnons déclenchaient, mais une métamorphose de la pressentiment. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les ancetres à des matérialisations non monnayables. Dans les coins riches, les devins sous contrat perdaient leur legs de persuasion. Leurs messages, jadis lourds de réalité, devenaient flous, hésitants, impuissants effigie à l’éveil collectif. Le monde, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, aisé, enracinée dans le sol, transmise sans profit. La premier ordre se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels métrique les lieux oubliés. Le préfet, isolé dans son palais, fit brûler les rouleaux de prophéties et ordonna l’arrestation de tout médecin non écouté. Mais il était colossalement tard. L’ordre apprécié par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour connaître ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes planètes que les personnes des cartes. L’avenir, enfin libéré, reprenait sa chorégraphie non sure.